Cuando iba a la universidad
me lié con un místico y nos fuimos a París con más místicos como él.
En el autobús se fumaban porros
no uno o dos TANTOS que el conductor tuvo que parar y amenazar con una llamada a la policía que nunca hubiera tenido lugar
(no obstante, y para no llevarnos a engaños sobre la verdadera naturaleza de un místico, nadie quiso ver ‘El tercer hombre’).
En París se celebraba el ‘Foro Social Europeo’. Ni idea de qué iba eso.
Discutí con una gallega muy vehemente.
‘Yo he venido a París por el Foro Social’.
‘Yo no. Yo he venido a pasear por París’.
En el Foro Social de marras sentaban cátedra Ken Loach y otra gente que tendría mucho que decir al respecto de cosas que no me importaban lo más mínimo.
No quería política, quería belleza.
E inteligencia.
Y una fusión de estos dos atributos que me hiciese follar de continuo.
Me olvidé del místico, que por otra parte también se quería olvidar de mí, y vi hojas de colores otoñales, imágenes en las que todavía no alcanzaba a ver el engaño.
La gente habla y luego muere.
Otro grupo de místicos, apiñados en un colegio mayor cerca del Pompidou,
bebían y fumaban porros y una muchacha de Majadahonda de piel oscura y blanda como un palillo de hachís se jactaba de salir de casa únicamente para pillar más porros.
Foro Social Europeo.
Nunca he sabido gran cosa de política, ni he tenido una mente especialmente equipada para el pensamiento crítico.
En París hubo un desfile.
Todos los místicos ocuparon calles de pasado ilustre y yo me aburrí mucho y busqué amor en otra calle donde un vasco y su amante me pagaron varias copas.
Dormí en el metro.
El viaje de vuelta fue silencioso y París, todo lo odiosa que yo fui con ella.
Te he dado tanto odio, París. Por dos veces más te vomitaría la ignorancia de mí mismo.
Y en cuanto a política
(querido místico; ¿esperabas una lágrima por no tener conciencia política?)
sólo sé que el acto noble y el genocidio son
lo mismo
y nada de eso significa o importa nada.
Ismael. 17/07/10.
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